Carta de um amigo-irmao

Alexandre Magno Jardim Pimenta,

O poeta quem saúda às coisas ou elas deitam aos pés do poeta?
No fervor criativo encontra em tudo o devido valor, cada qual em potência singular.
Só a poesia atravessa os muros do outro em nós.

Saio da carta que escreveu para seu filho
como Dom Quixote entra numa batalha.

Será que existe diferença entre a poesia e o amor?

De seu amigo irmão Rafael Coelho.

(31/12/2013)

Para um anonimo do Japão

E o que entao teriam trocado
O hóspede, o anfitrião e o crisantemo branco?

Do silencio.

Todo verdadeiro poema
É anonimo,
Assim como toda açao correta,
Do silencio do nosso coração
É que floresce o poeta.

Meditação

A chama do amor
Meditando na boca do silencio
É imensurável.
O amor é a flor do presente-vivo.

Das invenções

(para Herberto Helder)

Na verdade
Em primeiro lugar está o tempo
Em que nada dura
Vem em segundo os espelhos
Como a invenção humana mais impura.

Por esta triste combinação
Criaram todas as máquinas
De fazer ilusão, inclusive,
A mais terrível delas
Com toda a sua celeridade
A máquina de fazer felicidade.

Entre-horas

Todas as horas vao
Em vao a variar
Entre o passo do medo
E da esperança - mas conduzidos
Nesta contradança, como amar?

A beira do rio

Vou escrever estes versos

A beira deste obscuro rio

Nossos destinos inversos

Solidão no horto sombrio.

Das cartas que nao me escreves

Faço barcos de papel, tao leves,

Que parecem (indeléveis) flutuar

Sobre as horas breves.

Tao belos como meu amor

Sao barcos de cantar

Na correnteza do rio

O chamado do mar

Para os quais tristemente sorrio.

Essa tristeza que nao vem da sua ausência

Que nao vem dos seus olhos morenos
Mas dos vis venenos da aranha de prata
Que tece nossos destinos
E depois atira nossa carcaça ao mar de escarlata.

Todas as horas variam

Entre medo e esperança

Apenas seguimos desvairados

Nesta contradança

Em que somos conduzidos.

Fico aqui contemplando

Como contemplam as arvores

Contudo meu olhar é triste

E meus olhos chorando

Veem mais um barco ir

De mastro em riste.

Se pudesses ver, meu caro.

Se pudesses ver, meu caro, do campo abandonado do seus 

olhos, a terrível surpresa da dádiva fatal nos olhos dos 

recém-nascidos que, subitamente, perfurados pelos raios do

sol que traspassam as grades carcomidas do mundo,

resumem, violentamente em uma inocente afirmação, a fome 

e sofrimento de todas as eras. Se pudesses ver, meu caro, do

campo ermo dos seus olhos, a terrível surpresa da dádiva

fatal nos olhos dos prestes a morrer, teria neste ermo,

marcado em suas retinas a impressão de dois pássaros que

se chocaram com a concretude da ilusão, violenta e

magnificamente. 

Despertar

O mundo despertou para o dia
Destruir sonhos e tenho febre
Que arde na carne do universo
Tenho fome e nenhum apetite nenhum apetite
Morro de fome e nao quero nada
Nao quero nada deste mundo
Onde há sempre alguém a postos
Para enxotar quem tem fome e apetite
Em que há alguém sempre pronto
Para fazer do seu cu e da sua boca
Algo sagrado mas é tudo um nojo só
Meu nojo que pesa como o sol
Que com seus raios vem lamber
Todos estes olhos todas estas bocas com flores e morte.

A palavra amor

A palavra amor é suja
E pela dita cuja
Se fez mais guerra
Do que por tudo na Terra.

A palavra amor é suja
Qual pau de galinheiro
Qual papel de dinheiro
Mais triste que puteiro
Mais falsificada que o rosto de Jesus.

Quero pingar limão
Na sua ostra
Quero ver sua mao
Na boceta da outra.

A palavra amor
Cheira a fétido suor
Cheira a medo de morrer
E ao vil poder.

É mau feito um pau duro
Prontinho pra foder.

A palavra amor é nula
Idiota de quem a engula
Pobre de quem a cuspa
Como ideal ou desculpa.

Chupa, chupa, chupa,
Chupa até sangrar.

A palavra amor
Tem do sangue o gosto terrível
De nada. O sangue de amar.
O sangue de tanta criança massacrada.

A palavra amor
Em sentido sagrado ou profano
Na boca do ser humano
É puro desengano e dor.

A palavra amor
Está repleta de poesia
Poesia que somente les
Mas sua vida continua tao vazia
Como a palavra amor. Ves?

Amor

A palavra amor é suja
Qual pau de galinheiro
Qual papel de dinheiro
Mais triste que puteiro
Mais falsificada que o rosto de Jesus.

No horto

Era uma vez uma dama

Que pela luz de seu olhar

Acendeu azulada chama

Do fogo eterno de amar.

Chama benigna e sutil

Que de moça fez mulher

Por esta paixão inconsutil

Que hoje me faz morrer.

Nem a luz nem o sal

Nem a visão nem o gosto

Há um secreto mal

No oco do meu rosto.

Solitário neste horto

Aparece este animal

Que lambe meus olhos

Como de um morto.

Pergunta

Por que você é tão estranho assim?

Simplesmente por existir.

Lágrimas

Minhas lágrimas

Tristes ou alegres

Frias ou ardentes

Sao gotas amargas

De olhos frementes.

Suas lágrimas

De olhos incontinentes

Por motivos diferentes

Sao gotas salgadas

Nestes lábios dormentes.

Independente de motivo

Sao gotas do mesmo mar

Diz meu coração cativo.

Qual é o significado

Destas lágrimas

Destas águas

Neste mar aprofundado?

Além ou aquém

Do meu ou do seu pranto

Do pecador ou do santo

Nesta e naquela margem

Jorra a mesma água.

Independente da mágoa

Ou da satisfação

Do meu e do seu coração

É o mesmo jorro que nos une

Do qual, talvez, ninguém está imune.

Carta de anos

Miguel Angelo,

hoje, segunda-feira, 23/12/2013, você faz anos, completa dez anos de vida neste nosso mundo.

Você, meu filho, com sua luz, alegra meus olhos e seu sorriso a cada vez que se abre espalha o colorido do dia com todos os seus sons. E, eu lhe saúdo, como agradeço esta manha que é única como tudo o que vive e respira.

Meu filho, nao quero lhe dizer o que deves ou nao fazer, muito menos lhe dizer o que você deveria ser; Espero, apenas, que caminhemos juntos e assim compartilhemos a maravilha indescritível de viver - Que possamos, meu filhinho Miguel, ver muito serenamente todas as coisas, todos os seres e que assim olhando com olhos saos de ver, com toda atenção que tudo merece e demanda, pois tudo é novo a cada instante, assim sendo, que nosso olhar esteja sempre límpido e fresco, principalmente, esteja livre e lépido,  sempre inocente, de modo que possamos perceber todo o mundo com tudo que há nele, pela primeira vez.

Permita apenas meu querido amigo, que nesta caminhada, eu possa vez em quando lhe apontar certas coisas, com todo cuidado, com todo zelo, é só o que lhe peço, humildemente. Esteja sempre aberto, sempre se abrindo, sempre a florescer e, assim florescendo, com toda a vulnerabilidade do que é inocente, sem se preocupar com o que foi ou com o que vai acontecer, simplesmente deixe que seu perfume envolva o mundo, sem nunca levar em conta "quem ou o que".

Cante, aos quatro ventos, em todas as direções, a canção da vida que vibra e jorra da fonte pura e silenciosa em seu coraçaozinho. Cante, pois, porque este mundo de pessoas cada vez mais insensíveis, cada vez mais surdas, mesmo que o neguem com todo orgulho e ignorância,  precisa deste perfume, desta canção de vida e amor.

Sendo assim, meu querido amigo, meu amado filho, simplesmente exale, cante, semeie, sem se preocupar com o que vao dizer ou fazer, pois que, assim desatentos, brutos e sem cuidado, nem perceberão que vosso perfume lhes impregnou, que vossa canção os elevou e que seus pés estão repletos das sementes que você semeou:

De modo que - por onde forem levar a guerra e a desgraça, levarão também as futuras flores, onde forem levar a fome levarão também o futuro alimento. Talvez, eles nao perceberão, contudo, outros neles talvez percebam aquele perfume e sintam o fluir irreprimível da canção e lhes sorriam.

O mundo, meu filho, precisa de você e de seus amiguinhos mais do que você e seus amiguinhos podem, agora, conceber; E lhes dirão, deixe isso conosco, esta missão é muito perigosa, esta tarefa é muito árdua, este trabalho é muito pesado para vocês, crianças.

Amado, nao permita que lhe encham de medo com a covardia deles, pois do nosso medo é produzida a autoridade que a nós próprios subjugará e, se isso acontecer, nao tens ninguém nem nada a culpar - Pois, fostes tu que oferecestes o coração, a cabeça, os braços e as pernas ao grilhão da servidão.

Meu caro bb potável, se negares positivamente tudo o que nao é amor, encontrarás por si mesmo, naturalmente, o que é amor; Com este amor, peixinho branco, nada será impossível e tudo será leve como sua maozinha, com a qual, cândida, estampará o mundo com o selo da inocência e da verdade.

Seja assim, meu filho, forte e delicado feito ninho, com os braços sempre abertos para oferecer abrigo. Seja assim, meu filho, uma luz para si mesmo. Que seu presente seja o presente-vivo da vida.

Com toda alegria lhe saúdo, amado Miguel Angelo, seu amigo e seu pai, Alexandre Magno Jardim Pimenta.

Obs: Para nao dizerem que lhe falei de apenas coisas "sonhadoras" como se dissessem "irreais" que em verdade nem de longe o sao, vou lhe falar agora de ciência, ciência essa (nem sabes) que aprendi com você.

A ciencia da poesia
É aquela de soltar pipa
Com uma linha infinita.

Despertar

Ela acordou ainda fazia noite
E sua solidão era a mesma da estrela
E seus átomos eram os mesmos de todas as estrelas
E sua febre era a febre do universo.

Ela abriu a janela
E o vento enquanto ventava
E pelo quarto adentrava
Deslizando por ela, ganhava a forma de seu corpo.

Quando o sol estabelecido
De azul o céu iluminou
Seu coração comovido
Enfim transbordou.

Transbordou como transborda o rio
Como transborda um copo de água
Como transbordam os olhos
Transbordou como uma flor exala seu perfume.

Entao, ela pegou dois bancos na cozinha,
Abriu o portão e foi de encontro ao deserto da rua
Repleta de gente que dizem ter uma alma
E ela colocou os bancos na calçada, um do lado do outro.

Sentada num deles, vulnerável feito florflorescendo,
Pacientemente, inocentemente exalava -
E nem se importava com o que fosse acontecer:
"Senhorita, que faz aí?" Simplesmente a viver.

Haikai

vulnerável
feito flor
esço.

Flor Peregrina

Oh flor peregrina
Assim pequenina
Infunde todo o mundo
Com vosso perfume
Desde o vale até o cume.

Oh chama infinita
Serenamente medita
Entre o viver e o morrer
E assim ativa, assim ardente,
Incendeia todo o presente.

Oh flor peregrina
Insondável é ao que se destina,
Indevassavel, assim o oceano e o amor,
Chama intocada e perfeitamente silente
Neste mundo de caos és toda inocente.

Nem os sábios nem os santos nem os poetas
Nem aos poderosos nem aos profetas
Nao és de nada nem de ninguém
Nem daqui nem do além
Nem de antes nem de depois.

Nenhuma coisa e nenhum nada te limita
De amor és toda infinita - Que sois?
Assim tao leve, sem espinho,
Forte e delicada como um ninho
Livre de todo caminho ou descaminho.

Assim, repleta de ternura,
De com-paixao e de cura
Sempre-viva-sempre-amante-sempre-morta
Mesmo ao redor de tanta crueldade e violência
Permanece sempre sagrada em sua inocência.

Flor peregrina, flor transmigratória,
Como dizer-lhes de sua criação
De sua magnífica e humilde realização
De sua descentrada glória?

Oh sempre-florescente-flor
Chama silente que medita
Chama livre de medida
Entre vida e morte - és amor.

VIDAMORTE.

Viagem

Vou sair de viagem: não sei nem quero saber
De quantos passos e caminhos isso consistirá.
Pode ser que um baste e seja demais
Ou nem cruzando todos eles.
Por nada nem por ninguém, muitos menos para mim.
Por tudo e por todos, principalmente para mim.
Quando a viagem estiver terminada
E pode terminar no mesmo instante em que se iniciar
Hávera verdade, beleza, amor, paixão e liberdade.
Então, de fato, compreenderei - que o rio desde sempre
E nunca dantes tocara e adentrara o oceano.
Vou como o rio, vou, como dizem, feito a escrita de Deus.

Coisa de criança

"De moleque sempre tive curiosidade em compreender o que era em mim que fazia com que os pássaros revoassem e não permitissem acariciá-los ou o que era aquilo, neles mesmos, achei o mundo por demais misterioso de fundos falsos. Que era isso que se designavam "homem", assim é que me designaram, mas sempre fui cá dentro inquieto...".

            Vai já não sei quanto tempo que escrevi este trecho num conto; hoje, sentado nesta cadeira, junto desta mesa, dentro desta casa aos pés desta serra, alturas que muito caminhei, ao som da chuva dedilhando o telhado e as janelas, vi um pequeno pássaro, de asas negras como a noite e amarelo-vivo no peito e na cabeça como a luz solar do findar da tarde amena, ele pousou numa delas querendo entrar, mas, fechada, o vidro o impediu.

            O pequenino saltou de uma em uma procurando em vão um vão. De repente, a meninice saltou do baú antigo e veio brincar nos meus olhos, no peito uma profunda afeição, nas mãos a quentura fresca do frêmito de um voo. Paro e digo “não sei” o que é isto.

            Neste fim de tarde, silêncio de chuva, não apenas me pergunto o que é isto, mas também o que é que me levava a querer pegar os pássaros, acaricia-los e tudo o mais que uma criança pode querer com e de um pássaro. “não sei”.

            Todo este movimento em ação, o movimento da própria vida que é sempre renovação, que é sempre criação, rio da vida que abarca a tudo e repleto de tudo nunca deixa de ser o que é e o que é é sempre novo, não uma mera novidade comparada com o velho, não uma continuação do velho, mas sempre novo, único. Todo este fluir:

            E, sim, o velho sábio já dizia que disso com o que mais con-vivemos é do que mais di-vergimos. Ai! E nosso coração tão vazio, tão seco, desesperado. Como pode isso?

       Digo “nosso” coração e não digo bem, porque afinal, é o coração humano, não meu seu deles nossos, porque afinal, é o sofrimento de cada um e de todos nós, não há o seu mundo e o meu mundo, tudo isso é sonho, ilusão, medição. Minha alma, sua alma, minha consciência, sua consciência.

            

        Penso que no fundo, está este amor sem tamanho e sem valor, esta grande afeição, esta incansável delicadeza e ternura para com tudo, esta grande paixão da vida, mas também havia e há ainda todo este isolamento e neste isolamento o medo, o sofrimento, esta sede aparentemente sem-fim de preenchimento.

           Sinto que o caso dos pássaros pode ser transferido para tudo.

          Não basta que eu me aproxime com respeito e lhe aproxime a mão, não basta que eu diga para mim mesmo, sou uma pessoa boa, não sou violento, muito menos para o pássaro, não quero lhe machucar. Posso repetir por muitas e muitas vezes isso, assim como fiz quando criança. Nada disso é capaz de destruir o que nos separa. Sim, podeis claro, dia após dia, deixar-lhes alimento num determinado local e ir ter com eles, porém, de fato, será que nossa relação com eles teria mudado? E, enquanto houver isso que nos separa e nos faz divergir, não pode haver beleza, não pode haver comunicação, isto é, comunhão.

           Não se trata de alterar as minhas relações com os pássaros. Mas sim, de revolucionar meu próprio viver como um todo, assim, naturalmente, todas as minhas relações, com todas as coisas, mudarão de fato.

            A separação sendo destruída não haverá mais esse desejo de pegar os pássaros, nem nada, nem de sermos isso ou não sermos aquilo.

    
           

Da Liberdade

O homem livre,
Da nossa tímida perspectiva,
Parece que é completamente
sinuoso, feito rio, mas da imensa perspectiva
do oceano - nunca houve desvio.

Arte

Fazemos arte
para suportar
Muitos disseram.
Porque não compreendemos
Aquela outra coisa - que é viver.

Primeira parte de um diálogo imaginário com Sócrates.

I

***

Imaginei ao sair agora para a rua, vindo caminhando do outro lado, sozinho na noite, sob a chuva, como vou, o velho Sócrates, que chegando até perto, dissesse:

Meu caro amigo, diga-me, você está preparado para dar a razão do seu atual modo de viver? Está preparado para responder adequadamente aos desafios que são lançados diante de ti? Diga-me, rapaz, no que está baseada toda a sua vida?

E, simplesmente não ficasse com medo, simplesmente parasse de debater-me no vazio como um peixe fora de seu elemento natural, como um louco, por um instante que fosse e nesse presente instante sentisse demasiado fundo e pensasse claro, a absurda inutilidade de todo este terrível esforço e percebesse que nunca houve realmente uma vítima e um carrasco, que a vítima era o carrasco e o carrasco era a vítima. Quieto ali, sem alegria ou tristeza, sem prazer ou dor, sem nenhum movimento nascente que me direcionasse para uma possível fuga, suspensos os julgamentos, apenas vendo a ignorância, o medo e o sofrimento.

Amigo, acorda! Tens algo a dizer?

Sim. Não estou preparado e toda a minha vida, vejo, baseia-se na ânsia de ir de abrigo em abrigo na busca incessante de um lugar seguro, de algo permanente, de conforto e salvação. Mas, cria eu, estar buscando a verdade e a felicidade.

Nunca vamos à verdade, ela que vem até nós e a felicidade não é algo que se conquiste, é preciso compreensão. Da virtude da compreensão carecemos. Ouvi, depois do que você disse, sinto-me tranquilo em expressar com toda a coragem e liberdade, diante o amigo e, com ele comungar, meus pensamentos e tudo o que se passa em meu coração. É assim mesmo?

Sim.

O que você ama quem você ama o que é que você realmente faz com amor?

Ora, se eu fizesse-me essa pergunta antes de vir até à rua caminhar, saberia o que responder-te, porém, digo sem vergonha, estou inseguro, não sei o que falar.

Porque haveria de se ter vergonha ao declarar sua insegurança, será porque todos se gabam do quão seguros são? Em verdade, os que se dizem "seguros", nunca poderão compreender nada. Não preocupemo-nos em falar, nem em dizer tudo o que nos vem à cabeça, cuidemos, sim, de pensar no que formos dizer, porque uma opinião falsa pode deixar-nos doentes, feridos, descompassados, esquecidos, se não estivermos apercebidos e assim apercebidos pudermos desfazer seu bruxedo. Ficamos suscetíveis a estas influências quando estamos cegos de medo e, consequentemente, na busca de completude e segurança. O que principalmente é produzido quando assim agimos, é o que se chama de autoridade. E, vê, tu que criastes isso, esse mal, fruto de vosso medo. Não tens a quem culpar, tu que oferecestes a cabeça, o coração, os braços e os pés. Isso porque desejas consolo e ardentemente sua salvação individual.

De fato, assim é, meu caro senhor. E que estranha troca, insensata troca, a salvação pela liberdade, quando a liberdade haveria de ser a única salvação.

Dizei-me, como é que podeis conhecer a ti mesmo, se não há amor?

Só onde há amor, há real compreensão?

Sim. Ainda não reparastes que, quando estais a fazer algo que realmente amas fazer, algo que não não podes deixar de fazer, quando nada ao derredor pode distrair-lhe, quando nada dentro de ti pode influenciar-te, não reparastes que quando isso acontece, estás todo ali, por inteiro, está ali o que é, o que és – e assim o amor simplesmente floresce, todo o sofrimento arrefece, então é que vem a compreensão, isso, sem que nem mesmo precisasses invocar “por quê”? Se não há amor no coração, não podes compreender as coisas, os outros, nem a ti mesmo.

Assim é quando retemos apenas o essencial.

Exato, quando negas positivamente todo o apego. Só então há realmente dedicação, apercebimento, aprendizado, criação. No mais das vezes ao buscar desapegar-nos das coisas e das pessoas, agimos visando desvencilharmo-nos das ilusões, agir assim só causa dor e enfim frustração. Quase sempre ao buscarmos nos refugiar do mundo é quando realmente nos entranhamos nele, nos perdemos entre tantas coisas, sem espaço e nos prendemos em tantos laços falsos.

Estou terrificado, senhor, pode muito bem ser que eu nunca tenha amado nada nem ninguém.

Só tu podes descobrir.

Será terrível.

Sim, porque tens horror à vacuidade da qual tu foges sem cessar, o vazio que não queres perceber, o vazio do que chamamos de “existir”, no qual estás a se debater, claro, sem êxito, todo esforço é vão, apenas dispêndio de energia.

Mas, como enfrentar toda essa aversão?

Sem “como” nem “por que”, não invoques, não provoques, não postergue. Não é assim o amor? Como a rosa, sem motivo? Não crie mais conflito, pois de conflitos não careces mais, disso estás farto. Não crie oposição.

Dizes então que devo apenas observar esta compulsão?

Sim, é isso mesmo.

E quando isso acontecer, esta serena apreensão, saberei o que fazer?

É o que achas?

Sim.

Assim é. Não haverá escolha, simplesmente agirás, não reagirás, não mais se debaterás ignobilmente.

Uma flor

Imaginem
Não não imaginem
Sei lá como diga
Uma flor que assim
Como quem não quer nada
Sem esforço ou fadiga
Sem qualquer motivo
Infunde todo o mundo
Com seu perfume.

Da vida e do mundo.

A vida não tem nada a ensinar
Como qualquer verdadeiro criador
O mundo não é uma escola
Ninguém lhe ensinará amar
Nada pode livrar-te do temor
A sabedoria não dá esmola.

Da confusão nos cemitérios.

Um cemitério é sempre
Algo extremamente desordenado
Assim como um simples túmulo
É extramente desordenado.
Mesmo sendo o sarcófago de uma múmia
Mesmo sendo a múmia do mais poderoso faraó.
Assim é nossa vida, não a vida, seja lá o que for isso,
Mas essa é a vida que levamos, enterrados.
Não é possível que a morte esteja no cemitério
Nem no interior dos túmulos, nem em nossa vida;
E precisamente por isso não podemos viver realmente.

Da busca

No exato momento
Em que saímos para buscar
Fechamos uma porta
E assim o sol não pode entrar.

Haikai

Olho porentre as gotas da chuva obliqua
Que cai ao declinar da tarde - pasto -
Um homem ou um cavalo?